| Wir wissen nichts von diesem Hingehn, das
nicht mit uns teilt. Wir haben keinen Grund, Bewunderung und Liebe oder Haß dem Tod zu zeigen, den ein Maskenmund |
| tragischer Klage wunderlich entstellt.
Noch ist die Welt voll Rollen, die wir spielen. Solang wir sorgen, ob wir auch gefiehlen, spielt auch der Tod, obwohl er nicht gefällt. |
| Doch als du gingst, da brach in diese Bühne
ein Streifen Wirklichkeit durch jenen Spalt durch den du hingingst: Grün wirklicher Grüne, wirklicher Sonnenschein, wirklicher Wald. |
| Wir spielen weiter. Bang und schwer Erlerntes
hersagend und Gebärden dann und wann aufhebend; aber dein von uns entferntes, aus unserm Stück entrücktes Dasein kann |
| uns manchmal überkommen, wie ein Wissen
von jener Wirklichkeit sich niedersenkend, so daß wir eine Weile hingerissen das Lebend spielend, nicht an Beifall denkend. |
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